New York

ce que j’aime de New York : Bloody Mary et belons au bar à huîtres de Penn Station, taiyaki tout chaud dans le East Village (Stuyvesant St), raviolis géorgiens et vin de Staline (dit le serveur) chez Primorski, en dessous du métro Brighton Beach.

Diana m’a glissée dans sa robe orangée, si cintrée j’ai l’air de sortir d’un épisode de Mad Men, j’exagère et j’allume une cigarette au balcon, chez Matt, trente étages au-dessus de 55th et Broadway. mon dieu que cette vie est ridicule! un petit Harvard boy m’assure, sous un parapluie détrempé, qu’il est spécialiste de la rivalité entre la France et l’Italie, you mean soccer? lui dis-je l’air vaguement dégoûté (il parle du XVIe siècle). nuits fragmentées, l’aube bleue sur les gratte-ciels, le matin je fais des phrases et des gens applaudissent, l’après-midi je m’endors à demi sur le canapé d’un marchand de fringues vintage de St Marks’ Place, il me fait du thé et me laisse jouer avec son chat. ce sont ces rues japonaises de l’East Village que je préfère, les filles y sont très belles, et il y a moins de vent. « je ne suis pas du tout d’accord », s’exclame ma copine londonienne Jo, « le jour elles se promènent en survêtements avec leurs cheveux sales en boule sur le haut de la tête, le soir elles sortent dans des robes outrageuses et abusent de leur blush Orgasm à défaut d’autre chose ». et précisément, lui dis-je, en ces efforts démesurés je les trouve touchantes… toutes les nuits s’effondrent avec la pluie: il faudrait s’amuser de tout, des corps courbés par l’alcool et les fausses confidences, passé 22h, dans des réceptions insipides, de la promiscuité soudaine des plus réprimés, vaines tentatives d’approche sur la moquette à motif de la salle de bal du Hilton –  je pense aux yeux gris de H, sa beauté souple que sa douceur rend rêveuse, fous rires tranquilles, confidences simples, je pense à sa femme fragile et adorable, je voudrais moi aussi connaître l’amour limpide de ceux qui sont ensemble sans jamais se blesser.

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