je me lasse de tous, sauf un -
l’été quand il dormait dans mon lit je le regardais des heures, des nuits, je riais parfois seule de sa bouche ourlée ses épaules cuites par je ne sais quel soleil scandinave son souffle si régulier et alors et encore quand il se tourne vers moi je ne peux pas m’empêcher de penser: qu’est-ce que j’ai bien pu faire pour mériter ça? – j’ai fui une fois, deux fois, à la troisième il revient toujours, tranquille, heureux, absolu, pourtant je fuirai encore, j’inventerai toutes sortes de barricades contre ses vingt-deux ans flamboyants, j’ai si peur d’être détruite par tant de beauté.
