dans la lumière liquide j’ai pris l’express qui traverse Brooklyn jusqu’à la pointe perdue de Coney Island – à se demander pourquoi je n’avais jamais fait cela avant, car le moment où j’avance dans les rues enneigées de Brighton Beach et les femmes en fourrure et chapka me parlent russe le plus naturellement du monde je mesure l’écart, et puis la forme de ma joie.
au restaurant on tire pour moi une nappe blanche, je demande du bortsch et des russian dumplings à défaut de pouvoir lire le cyrillique, et dans l’intimité feutrée des tentures les clients se succèdent comme tombés du Transsibérien, je rêve un peu, je ris, j’adore, les vitrines encombrées des friperies, pharmacies et diseuses de bonne aventure, dans les bars les télés branchées sur Moscou comme s’il n’avait jamais été question d’en partir.
le long de la mer j’ai suivi la promenade de bois qui mène vers Luna Park; spectacle désolé et splendide des attractions arrêtées dans le gel de la morte saison, avec un air de début de siècle qui n’en finit pas de tomber du haut des rollercoasters en bois, et toujours, dans cette déchirure du temps et de l’espace, la chanson de Lou Reed qui m’avait entraînée jusqu’ici…
» Oh my Coney Island Baby, now
Man, I’d swear, I’d give the whole thing up for you… »
