Roissy. je m’effondre quand tu t’en vas. le petit monsieur de la sécurité me donne des kleenex et me tape gentiment sur l’épaule, il me dit « il avait l’air sérieux, vous vous retrouverez ».
ainsi c’est ça que je deviens ? une high maintenance girl ?
je m’endors, épuisée, dans l’avion. sur le bord du réveil je voudrais étendre ma main vers le corps qui dort dans le siège à mes côtés, qui ne peut être que toi, qui n’est plus toi déjà.
New York. l’officier du service d’immigration me dit qu’il fait ce métier depuis dix ans mais qu’il n’a jamais vu d’empreintes digitales aussi étranges que les miennes, comme traversées de petites crevasses invisibles à l’oeil nu, sur l’écran elles forment la carte d’un glacier mystérieux.
et puis avec il éclate de rire : « don’t become a jewel thief ! »
plus tard, ta voix qui transperce la distance.
